Nenhuma delas tem o poder de parar sozinha o que está por vir. Todas têm alguma coisa a perder.
Sem retratos. Cada um é representado por um objeto que o livro lhe atribui.
Nasceu em Cachoeira de Emas, no interior de São Paulo, e aprendeu a olhar o Sol dentro de uma caixa de sapato — porque a gente nunca olha para ele direto. Há seis anos observa a estrela do alto de um vulcão no Havaí. Quinze anos atrás, uma interpretação sobre Marte custou a ela quase tudo. Ninguém jamais provou que ela estava errada.
Cresceu em Lagos, onde aprendeu cedo o som exato de um hospital quando a energia acaba. Construiu o reator para que ninguém mais precisasse aprender aquilo. É brilhante, é meticuloso, e as revisões de segurança que ele assinou são impecáveis. Tem uma filha de seis anos.
Vinte anos desmontando alegações extraordinárias. Uma prateleira de prêmios que ela virou para a parede, do jeito de quem se cansou de olhar. Sabe reconhecer quando uma história boa demais é só boa demais — e sabe, também, o preço de estar certa cedo demais.
Cuida dos instrumentos do observatório como quem cuida de animais teimosos — conversa com eles, ameaça os cabos, e eles obedecem. Foi ela quem remontou o espectrômetro que Helena usa todas as noites. É a primeira a notar quando Helena para de dormir.
Trabalha com Helena. Registra, verifica, compara séries históricas, recupera o que ninguém mais lembra. Responde exatamente ao que foi perguntado, com exatamente a precisão que os dados permitem.